Museo Nuevo, la joya de la Isla de los Museos en Berlín. Cuatro "Instantes"

 

Recuerdos de Berlín, cuatro "Instantes"

“No pierdas lo que tienes por el ansia de lo que no tienes”. Epicuro. Dos fotos en el parque Tiergarten de Berlín

 

Para Yoly, que seguro recordará un momento tan especial como el que nos cuenta aquí Joaquín Araújo.

 

Valle de Aosta, Italia. Sebas Navarrete

Como el corzo rescatado tenía una herida considerable me lo llevé en brazos hasta la tiná de las cabras. ¡Cómo temblaba en mis brazos!

Lo curé y mantuve en el seno de mi rebaño algunos días. Cuando comprobé que se había recuperado procedí a liberarlo. De nuevo en brazos lo acerqué al borde del bosque y lo dejé en el suelo. Se levantó, dio tres o cuatro pasos y se paró para mirarme. Estoy seguro de no haber recibido un agradecimiento más emocionante en mi vida. El tímido, bello, poético corzo con ojos de rara caoba me regaló, en el lenguaje universal sin palabras que son las miradas una gratitud que sigue dando sentido a mi vida. 

Tengo siempre en la memoria este verso de Emily Dickinson:

Si ayudo a un desmayado petirrojo

y lo llevo de nuevo hasta su nido,

no habré vivido en vano. 

“Los árboles te enseñan a ver el bosque” Joaquín Araújo.

Las raíces son esos rayos que las tormentas de la Vida lanzan a las entrañas de la tierra para sostener todo lo esencial. Por eso cabe afirmar que la raíz es más fruto que el fruto que consigue esa misma raíz. O que no hay humanos sin humus, es decir sin que las raíces, desde la oscuridad de los suelos, levanten lo que consigue convertirse en la mayor parte de la Vida de este planeta. Extraído de “Los árboles te enseñan a ver el bosque” de Joaquín Araújo.

Bosque de Leurtza, Navarra. Autor foto Sebastián Navarrete.

 

Queda terminantemente prohibido hacer planes.

Asturias. Autor foto de Sebastián Navarrete

 

Todos somos bosque.

 

Hiciste el humos,

bosque, y nos diste a todos

nombre: ¡Humanos! 

“Los árboles te enseñan a ver el bosque” Joaquín Araújo.

 

De hablar, hablaré con la tierra... Foto en La Pedriza, Madrid.

 

De hablar, solo hablaré con ella.

Y hablaré con las manos,

dulcemente con las uñas,

con la pasión de un amante,

como hablan cuando otean la muerte los jabalines heridos.

De hablar, hablaré con la tierra,

con esa negra tierra que escupe,

como sangre del pecho,

primaveras.

 

Manuel Rivas

Para el botánico convencional Árbol es una planta… Para mí es agua erguida que come luz y produce futuros. Para conseguirlo no domina, ni explota, ni acapara. Todo lo contrario, pacta. La amistad es lo realmente esencial en este mundo. Infinitamente más que la discordia y la dominación. Extraído de “Los árboles te enseñan a ver el bosque” Joaquín Araújo.

Asturias. Autor foto Sebastián Navarrete

 

Fuenlabrada, 17 de enero del 2021, ocho días después de la histórica nevada. Ocho "Instantes"

 

“No es necesario comprar los paisajes, se convierten en propios al transitarlos. El desierto florido, un lago patagónico, el canto de los pájaros entre los robles una mañana de otoño, la orilla del mar. Respiro los paisajes, los conquisto con la mirada. Las grandes vistas y las pequeñas flores. Qué importa si no son míos, los incorporo al caminarlos. Eso creen los británicos y los nórdicos que idearon y regularon el derecho a vagar libres por la naturaleza, sean tierras públicas o privadas.” Extraído de: “Millones de pasos, caminar y contar”, autora Carolina Reymúndez.

 

“La nieve empieza siendo un milagro que embellece y simplifica el mundo y muy poco después se transforma en una pesadilla. Todo ha de ser aprendido, con sinsabores y sorpresas, con deslumbramientos de alegría seguidos muy pronto por el infortunio. La poesía delicada de la nieve es el preludio de la prosa de los charcos de barro y las trampas súbitas del hielo, que tiene en las aceras nocturnas un brillo cruel de obsidiana. De sobra sabemos que la nieve, en la ciudad, pasa de prodigio inmerecido a material calamitoso, a ennegrecerse, a mancharse de residuos de gasolina quemada, a convertirse en una especie de borra inmunda: es una nieve vieja, que se mezcla con los residuos de las aceras, y que cuando va fundiéndose deja aflorar todas las cosas que cubrió su blancura embustera.” Antonio Muñoz Molina, El País, 15 de enero 2021.

 

Cuando sentí que había perdido todo, caminé, y caminé cuando tuve la impresión de haber entendido algo del todo. Camino para entender y para olvidar; para alejarme y para llegar. Camino para ordenar las ideas y para buscar ideas. Camino para escuchar. Extraído de "Millones de pasos, caminar y contar", autora Carolina Reymúndez.

 

Fuenlabrada, 12 de enero 2021. Cuatro "Instantes"

 

Fuenlabrada nevado, colas para comprar pan y otros "Instantes". Domingo 10 de enero del 2021.

Parque de Polvoranca, Leganés (Madrid) 10 de enero 2021. Siete "Instantes"

 

Fuenlabrada nevado, sábado 9 de enero del 2021. Catorce "Instantes"